En fait, Schneider avait assez l'habitude de se faire siffler, surtout lorsqu'elle enfourchait sa moto, et au plus haut point encore lorsqu'elle portait sa combinaison moulante cirée amincissante avec les lèvres peinturlurées de rose fuchsia. (Ce n'est pas comme si elle le cherchait un peu.)
C'était à un feu comme un autre : elle arrangeait sa mèche de cheveux dans le rétroviseur et taquinait le moteur de la bécane comme ils font dans les films avant d'accélérer à la vitesse supersonique. Son petit foulard en place, elle se souciait de la quantité d'eau de toilette dont elle avait pu l'asperger, parce qu'elle avait lu dans un magazine que vingt-cinq minutes suffisaient à habituer un individu à son odeur, aussi exubérante soit-elle. Il ne s'agissait pas d'asphyxier d'éventuels interlocuteurs à l'eau de rose, faut pas déconner.

Aussi lorsque ce sifflement-là — un peu faiblard d'ailleurs — retentit, elle ne songea premièrement même pas à tourner la tête.
La probabilité qu'un moucheron vienne la gêner en pleine immobilité à ce moment-là dans l'œil était moindre, mais c'est pas comme si on allait jouer au vraisemblable sur une île avec des cyborgs en crocs ; aussi, à ce moment précis, remplissant une probabilité indépendante très minime, un petit moucheron vint chatouiller l'oeil droit de Ryaba.
Baissant les larges lunettes de soleil et fermant des paupières de toutes les forces (un peu comme les gens qui viennent de manger un citron), elle rata le feu et était condamnée à attendre un tour supplémentaire — soit.
Aux voitures qui klaxonnaient d'impatience, elle agita un peu la main en enlevant son casque massif. Les chauffards se turent bien vite en découvrant la cascade de ses cheveux cuivrés (du moins, c'est ce qu'elle pensait ; elle avait effectivement lu dans la même feuille de salade que les hommes trouvent une signification particulière aux longs cheveux roux).
Puis elle trouva qu'il faisait bien chaud quand le vent de la route ne soufflait plus, alors défit-elle le zip qui montait jusqu'à son cou. Sa peau moite put enfin respirer un peu, et le litre de parfum qu'elle s'était mis se mit à sentir d'un coup très fort - sûrement la chaleur, là aussi.

Elle ne se rendit compte qu'assez tard (Ryaba a un temps de réaction anormalement élevé, en effet) qu'elle ne faisait qu'envoyer des messages très suspects au pauvre type qui l'avait sifflée (c'est-à-dire un clin d'œil très prononcé au point d'en stationner là et de se désaper devant lui) et considéra l'individu en lui-même.
Un coup d'œil lui permit de rendre compte qu'il s'agissait là d'un androïde un peu grossier.

— Andrew,

Elle posa les deux pieds à terre.

— Tu ne descends pas le tabasser ?

Il y a des instants comme ça dans la vie d’André où de nombreux facteurs s’accumulent au coin d’un instant pour former une montagne infranchissable.

Déjà, André avait plutôt la trouille à moto. Les slaloms entre voitures immobilisées à une constante de trente kilomètres/heure, cette fâcheuse manie de doubler à droite en klaxonnant, les pointes de vitesse hors la loi qu’il considérait aussi dangereuse pour la santé qu’une séance d’UV à Saint-Tropez, le laissaient en général blanc comme le fondement d’un parisien en hiver et avec l’étrange sensation de s’envoler loin de son enveloppe corporelle. Il s’y habituait lentement, certes, mais pour le moment, la confiance qu’il plaçait dans la conduite de Ryaba était proportionnellement inverse aux nombres de fois où sa jambe avait faillit percuter un rétroviseur.

Il ne lui en voulait pas : ça faisait parti de son charme au même titre que l’effluve transpirante de parfum bon marché –lui sembla t-il- qui vint lui faire tourner la tête assez brutalement lorsqu’elle retira son casque. André avait laissé la visière entrouverte, suffisamment pour entendre quelque chose comme un long sifflement flatteur, sans trop savoir si ça s’adressait à lui où à sa compagne (André se faisait siffler régulièrement, il n’avait jamais bien su pourquoi.) Dans le doute, il préféra se concentrer sur le tremblement compulsif de ses mains, dont les jointures avaient blanchit sous la cruelle pression qu’il leur faisait subir, cramponné qu’il était à la sellette, préparant psychologiquement le démarrage en trombe qui suivrait sans aucun doute le passage au vert.

Puis, il se fit la remarque que Ryaba ne pourrait pas redémarrer avec la farouche ardeur d’un guerrier des steppes montant au combat tant qu’elle n’aurait pas remis son casque – il ne serait jamais venu à l’esprit d’André que, lorsqu’on se permet des pointes à trois-cent kilomètres/heure, on peut se permettre de ne pas porter de casque.- Il se détendit imperceptiblement et apprécia d’autant plus l’effluve qui lui chatouillait le nez, la cascade splendide et cuivré comme un coucher de soleil sur l’atlantique de ses cheveux, la courbure de ses fines épaules et la courbe enchanteresse de ses hanches moulées par la combinaison de cuir. Il s’interrogea sur ce qui le poussait à se cramponner au siège plutôt qu’à elle, et la voix délicate de, croyez le ou non, sa conjointe en quelque sorte, vint l’extraire de sa torpeur enchanteresse.

- Je te demande pardon ? » En fait, il avait très bien entendu mais les mots frappèrent son esprit au ralentit. Il se ravisa. « Ho, heu. Oui, bien sur. »

C’est comme si un rire nerveux le secouait intérieurement. Il retira à son tour son casque, découvrant sa pâleur délicate, descendit de moto avec une certaine précaution et s’approcha de Niels sans trop savoir ce qu’il était censé faire. Il le jaugea quelques secondes et prit conscience d’une certaine jalousie, qui, tapie au fond de son cœur, lui soufflait la précarité de sa condition (tous les types dans son genre n’avaient pas la chance de s’afficher avec une fille du genre de Ryaba). Il se fit le plus viril possible, profita de sa hauteur pour toiser son adversaire et lâcha d’une voix presque forte :

- Je vous prierais de bien vouloir vous excuser auprès de Mademoiselle Schneider. Autrement, je risque d’être dans la terrible obligation de… Hé bien de… Heu… De vous… de vous corriger. Je suppose. »